qué silencio queda cuando el pincel, la mano alejada de los nervios sexuales
todos somos árboles nerviosos
qué quedará de nosotros luego de las garras mecánicas de nuestra hambre
todos somos dudas, pero huesos y árboles nerviosos
qué quedará de los fantasmas para los que nada es suficientemente real
todos somos [¿zombis?, ¿fantasmas?, ¿golems? → ¿cyborgs?], pero dudas y brillo, pero huesos cuyo espacio circundante se desgasta… y árboles nerviosos